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店很小，只有四张桌子，店家是一对年过七旬的老夫妻，我们都喊他们“张伯”和“王姨”。

张伯负责包馄饨，王姨负责煮馄饨和收钱。

他们的馄饨，皮薄馅大，汤头鲜美，是这条老街上所有“早八人”和晚归者的深夜食堂。

店里的一切，都像是从旧时光里走出来的。

掉漆的木桌，吱呀作响的吊扇，墙上贴着发黄的菜单，还有一个只能收现金的、老掉牙的钱箱。

直到去年，店里发生了一个小小的“现代化”变革——王姨的柜台上，多了一台崭新的POS机。

这台POS机，和这家小店的风格，显得格格不入。

我们这些老顾客，都觉得好奇。

“王姨，您也赶时髦，搞高科技啦？”

王姨总是乐呵呵地摆摆手：“嗨，瞎弄的，你们还是付现金方便。”

奇怪的是，这台POS机，似乎只是个摆设。

我们从未见任何人用它刷过卡，也从未听它发出过“嘀”的一声。

它就那么安静地，立在那个老旧的钱箱旁边，像一个沉默的、来自新世界的“异乡人”。

直到上周，我才终于明白了它存在的意义。

那天，我加班到很晚，拖着疲惫的身体，走进馄饨店。

店里只有一个客人，一个打扮时髦、看起来像是附近公司金领的年轻男人。

他吃完馄-饨，拿出手机，准备扫码付款。

“不好意思啊，小伙子，我这儿……没那个。”王姨抱歉地笑了笑。

男人皱了皱眉，又翻了翻钱包，里面空空如也，一张现金都没有。

他有些不耐烦，指着柜台那台POS机：“那不是能用卡消费吗？”

“哎呀，那个……”王姨的表情，第一次显得有些慌张和为难，“那个……今天好像坏了……”

“坏了？”男人拔高了声音，语气里充满了不信任，“我说大妈，你这都什么年代了，做生意连个移动支付都没有，有卡机还是个坏的？你让我怎么给钱？”

眼看气氛就要僵住，我赶紧走上前，掏出二十块现金，递给王姨：“王姨，这位先生的单，我替他买了。”

男人大概是觉得面子上挂不住，冷哼一声，扔下一句“老古董”，便头也不回地走了。

等他走后，我才好奇地问王姨：“姨，您那POS机，到底是真的坏了，还是……”

王姨沉默了很久，叹了口气，眼圈竟有些泛红。

她颤颤巍巍地，从钱箱底下，摸出了一张卡，和一张被折叠得整整齐齐的医院缴费单。

“孩子，”她看着我，声音沙哑，“这台机子，不是坏了。它啊，是给我儿子准备的。”

在王姨断断续续的讲述中，我拼凑出了一个心酸的秘密。

王姨的儿子，在千里之外的省城工作，娶妻生子。

去年，他被查出了尿毒症，需要长期做透析，每个月光治疗费，就是一笔巨大的开销。

儿子是个要强的人，怕他们二老担心，一直瞒着。

直到有一次，王姨去省城看孙子，才无意中发现了这件事。

“他是我儿子，我能怎么办？”王姨抹着眼泪，“我这点馄饨钱，给他寄过去，也是杯水车薪。他又不肯要，说我们挣的都是辛苦钱。”

“后来，还是他一个同事，给我出了个主意。”

王姨指着那台POS机：“我儿子，就在这家银行上班。他同事帮我办了这台机子，绑的就是我儿子的工资卡。

他跟我说，‘阿姨，您就把它摆在店里。以后，您每天收的现金，就拿去银行，往您儿子这张卡里刷，备注就写‘营业额’。

  这样，银行那边有流水记录，您儿子看到了，只会以为是您店里的生意，不会怀疑是您在给他打钱。’”

我不由得愣住了。

原来，这台从不为外人“响”的POS机，每天，都在为那个远方的儿子，进行着一场场无声的、充满了爱意的“交易”。

王姨每天把那些带着油烟味的一块、五块的零钱，变成卡里一笔笔干净的“营业额”，小心翼翼地，输送到一个年轻父亲的生命里。

她用这种既笨拙又隐秘的方式，维护着儿子的自尊，也支撑着他的生命。

“所以啊，孩子，不是姨不给你刷，”王姨擦干眼泪，对我露出了一个歉意的微笑，“是这台机子，它有它自己的‘任务’。

它的每一笔额度，都是给我儿子……留的‘救命钱’啊。”

那一刻，我看着眼前这位头发花白的老人，和那台冰冷的机器，眼眶再也忍不住，湿润了。

我终于明白，这台POS-机，它连接的，不是银行的系统，而是一颗母亲对儿子，深沉且卑微的爱。

它没有发出过一次交易成功的声响，却在这间小小的馄饨店里，日复一日，年复一年，用这样安静的方式，照见了这平凡日子里，该有的、也是让我们可以感到滚烫的温度。

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